Y dice...

La Lotta Dei Cuscini
Senza Sonno Che Spiumano,
Che Fanno Zampilli Di Pollini Che Pullulano
Aggressivi, Irsuti, Istigatori Di Starnuti.

Così Tu Te La Spassi Amoreggiando,
E Te La Prendi Comoda,
Con Morbida Ovvietà,
Sembrando Tu Un Guanciale
Contro Un Altro Che T'assale,
Il Tutto In Una Schiuma,
Che Coi Talloni Monti Come L'uva.

E Come Un Muschio Domestico Stampato E
Quanto Inutilmente Rimboccato.
Questo Composto Di Onesta Futilità
Mista A Passione Come Un Cialdone Si Sfa;
Sulle Rovine, Vorresti Forse Anche Tu
In Bricioline Come Una Reggia Andar Giù.

Tu Non Ti Pungi Più,
E La Vaghezza Non Osa,
Vai Molto Oltre, Tanto Poi Ti Raggiungi.

Impenni Una Montagna Solidale
E Nel Suo Fianco Falle, Falle Rudimentali,
Aperte Come Portali
Per I Tuoi Puntuali
Appuntamenti Molto Occasionali.

E La Pianura S'ingrossa:
Fra La Cresta E La Fossa,
Tu Non Ti Pungi Più,
L'erba Enorme Cavalca
Bianca E Verde Cobalto,
Prendendo Al Volo Forme Di Caduta E Di Salto,
Infine Dorme
Come Un Binocolo Nella Custodia
La Tua Vista.

Se Un Santino
Ti Visita E T'indora,
Ma Rimandando A Poi,
Perché Dilegua,
Tu, Perché Ti Accora,
Canonica Lo Fai
Languire Prima
E Mormori Un Oramai
Come Una Preghierina.

Oramai, Ora Cosa, Ora Che:
Perso Per Perso Ohimè.
Candida O Perversa
Che Non Ti Pungi Più,
Raccolta O Dissipata,
Esausta O Fresca Fresca,
Quasi Niente Per Niente
Pungente Pungente,
Ma Rizzi E Doni Quel Barbaglio Alla Luna.

Questo È Quanto.
Con Una Belva Accanto,
È Questo Il Modo In Cui
Fai La Morosa:
Assumi Pose Inesplose,
E Non Ti Pungi Più,
Non Fai Più La Raccolta
D'incanti Ardenti Ed Arsi.

Una Vela È Un Sottile Perché,
Un Avvilito Ohimè,
E Non Si Dorme Bene
Ché Lune Piene
Tutte Beate, Mutevoli E Brune,
Tutte Toccanti.

Fin