Y dice...

Mi Affascina Il Mistero Delle Vite Che
Si Dipanano Lungo La Scacchiera Di
Giorni E Strade, Foto Scolorite
Memoria Di Vent'anni Di Una Sera

Mi Conivolge L'eterno Gocciolare Del
Tempo Sopra Il Viso Di Un Passante E
Il Chiedermi Se Nei Suoi Tratti Appare
L'insulto Di Una Morte O Di Un Amante,

Il Mondo Visto Con Gli Occhi Asfaltati
Rincorrendo Il Balletto Delle Ore Noi
Che Sappiamo Dove Siamo Nati Ma Non
Sapremo Mai Dove Si Muore.

Mi Piace Rovistare Nei Ricordi Di
Altre Persone, Inverni O Primavere Per
Perdere O Trovare Dei Raccordi
Nell'apparente Caos Di Un Rigattiere:

Quadri Per Cui Qualcuno È Stato In
Posa, Un Canocchiale Che Ha Guardato
Un Punto, Un Mappamondo, Due Bijou,
Una Rosa, Ciarpame Un Tempo Bello E

Ora Consunto. Oggetti Che Qualcuno Ha
Forse Amato Ora Giaccion Lì, Senza
Padrone, Senza Funzione, Senza Storia
O Stato, Nell'intreccio Di Caso O Di
Ragione.

E La Mia Vita Cade In Altre Vite Ed Io
Mi Sento Solamente Un Punto Lungo La
Retta Lucida Di Un Meccanismo Immobile
E Presunto, Tu Sei Quelli Che Son

Venuti Prima Che In Parte Hai
Conosciuto, E Quelli Dopo Che Non
Conoscerai, Come Una Rima Vibrante E
Bella, Però Senza Scopo, Non Saprai E

Non Sai, Questo Dolore Che Vagli Fra
Le Maglie Di Un Tuo Cribro Svanisce Un
Po' Nel Contemplare Un Fiore Si Scorda
Fra Le Pagine Di Un Libro

Perchè Non Si Fa A Meno Di Altre Vite
Anche Rubate A Pagine Che Sfogli
Oziosamente E Ambiguo Le Hai Assorbite
Da Fantasmi Inventati Che Tu Spogli

Rivestendoti In Loro Piano Piano Come
Se Ti Scoprissi In Uno Specchio L'uomo
A Dublino, O L'ultimo Mohicano, Chi Ai
25 Si Sentiva Vecchio. Perchè La

Nostra È Sufficiente Appena Ne
Mescoliamo Inconsciamente Il Senso:
Siamo Gli Attori Ingenui Su Una Scena
Di Un Palcoscenico Misterioso E Immenso.

Fin